Что я пишу на тумбе? мамма мия, это же аще капец, как я позабывала всю грамматику Клепаю слова в предложения, надеясь, что хотя бы половину поймут. Где-где-где мои конспекты? О гспд, презент перфект, паст континиус....... ауууыыыыыы!!!!!!
Итаак, я завела себе тумблер. В эту тумбу я скидываю все старые хббт-рисунки, когда перекопаю все архивы и вытащу стоящие, потом перепощу как-нибудь последние и туда же буду пихать все будущие, какие случатся. Еще я попутно пытаюсь вспомнить навыки английского и как-то внятно изъясниться на базе тмблр, описывая выложенные картиношки. И еще я пытаюсь флудить в личках на английском же. Интересно, как оно воспринимается носителями языка?
Я внизапно решила перерисовать печальное ощущение от предыдущего рисунка. А потом нашла стих Алькор, упрлс и все завертеееее.....
еле как обрезала! он мне нравится до полуобморочного состояния ^^
У дорог не бывает конца, но бывает начало, За спиною потёртыми фресками сгорбились тени. Наступила весна, и команда "на старт" прозвучала – И каштаны свечой, и кострами сгорают сирени.
Ничего не случилось, но что–то зовёт за собою, Объяснить не могу, но срываюсь, как осенью птицы. Говорят, что команду "на взлёт!" называют Судьбою... Я недавно не верил, что может такое присниться.
Сквозь чужой горизонт пробивается новое солнце, терминатор рисует барьер между тенью и светом. Я летаю во сне... Ну, а что мне ещё остаётся?! Раз весна поднялась на крыло, чем закончится лето?
Чёрно–красный песок бьётся ветром о плиты причала, Разъедая гранитные "лбы", неприступные с виду. У дорог не бывает конца, но бывает начало... Через тысячу лет кто–то вскроет мою пирамиду!
Не знаешь, что делать? Качай попу! Скучно? Качай попу! Болят ноги? Качай пресс, блеать, весна пришла, а ты разъелась! Надо так, чтоб пышная юбка удачно смотрелась с серой водолазкой: плечи, тонкие ручки, сиськи, таааалия - бац! - юбка во все стороны и дальше две ноги. В туфельках. Блеск! Сосиска ты, со-сис-ка. Иди приседай.
Генеральный вопрос: опять Торин?! Ответ: ыгы)))))))))))))))))))
На этот раз дофига трагичный весь. А я всего лишь попробовала новые кисти! А тут у меня нечаянно получился трагичный Торин по мотивам свежего скрина из пиратки в качестве; но тут он чуть по-другому вышел и не стоит у трона, а шляется по пустому Эребору, заходя в темный зал за темным залом и печалится все больше этой глухой предзимней полночью(((
ЫЫыыыЫЫЫыыыы)))))))))))))))) Первые два дня мне этот арт будет ошизеть как нравиться, а потом я пойду и выброшу себя в мусорное ведро, да. Но пока что мне ня) а еще я буду теперь делать такие вот превьюшки с понтом)))
А еще ЭПЖ - эмочга, потому что человек, который считает себя дивным эльфом, обязательно будет печалиться и эмовать)) Вот только опять набор кистей полетел, а это боооооль.
"Меня зовут Чаппи" пятого марта!! Это хорошая новость. Схожу.
Я у Бломкампа видела только "9 район", и имею считать, что это мой любимый фильм про человеческо-инопланетный контакт. В трущобах и свалках Южной Африки между околобыдлом от людей, силовыми структурами от людей и околобыдлом от инопланетян. Корявый, плоховато слепленный злой фильм, до смешного похожий сюжетом на кэмероновский "Аватар". Чувак из Системы вне своего желания оказывается в теле инопланетянина, против расы которого он, землянин, должен бороться - землянин понимает, что инопланетяне няши и переходит на их сторону - остается в этом теле навсегда. Но мать моя матрешка, как сильно меняется восприятие фильма, когда вместо синих сэкси-кошаков на наркомански прекрасной Пандоре взору являют свалку среди пустыни и двухметровых "тараканов", жрущих резину. Вместо высокой культуры и Эйвы - засраное гетто. Вместо прекрасного спецназовца без ножек - чмо офисное обыкновенное, которому новое тело не дает ничего, кроме боли и отвращения. "9-й район" честнее. И прикольнее. И там еще Питер Джексон лапу приложил, выделив Бломкампу денежку для первого большого фильма. Это мне вообще нравится.
А Дэнни Элфман сам по себе является гарантией того, что даже от плохого кино можно будет получить удовольствие. Для этого надо будет просто закрыть глаза и слушать. «50 оттенков серого» — именно этот случай. Фаааак!!!!! Два! Два композитора-саундтречника, которых я обожаю: Шор и Эльфман. Шор писал музыку к Сумеркам. Эльфман, скааатина, к 50оттенкамсерого. Что-то я вся смеюсь. Пойти послушать, что ли, чего они там написали?
Мысли в пятом часу утра: Стругацкие сформулировали в "Пикнике на обочине" дивную формулу про "Счастье всем, даром, и пусть никто не уйдет обиженным", и она мне сначала нравилась, а потом разонравилась. Потому что счастье вещь сложная, широкая и одно человеческое счастье всегда будет за счет части счастья другого человека, и обиженные будут всегда. А сейчас мне пришла в голову мысль, что я спутала радость со счастьем: радость разменивается на случайные материальные ценности, покупается или случается нечаянно, достигается и желается. Радость, это когда что-то сделал, добился, поймал, съел, успел - это внешнее. А счастье - это то, что внутри: уравновешенность и согласие между миром и человеком. Счастье быть. Радость бежать со склона холма - счастье иметь ноги, возможность бежать и быть собой, наслаждающимся кучей вещей и в том числе бегом. Радость читать новую книгу - счастье иметь бездну непрочитанных книг, интерес к чтению и возможность их время от времени читать. Существование некоторых сортов радости не подразумевает счастья вообще, потому что радость убийства или насилия, скажем, означает слом внутри человека и отсутствие счастья. А просто счастливым можно быть везде и в любом положении, если так разобраться. Редрик Шухарт из "Пикника..." желал людям именно счастья. Молодец он, умный мужик.
- Юбка!! Юбка легкая, черная, пышная до колен. Зачем тебе ее покупать, если такая есть во шкафе еще со старинного выпускного? Иглу и ножницы в зубы, и адьё, черная готишная юбка в пол моей подростковой дури! Привет, симпатишная апрельская юбка для жизни! - Карандаш для бровей серенький; отращиваю брови, трандуилю нещадно. - Очки. Квадратные и с цветной оправой. Большие и квадратные очки прикрывают мои хоббичьи щоки. Это хорошо. - Татуировка. Потому что шрамы. Потому что "когда-то готик", а теперь лапа в полосочку. - Бирююююзовые туфли-лодочки. Бирюзовые. Туфли. Лодочки. На кой?...... Хочется. - Стрижку освежить. Это дело несложное и незатратное, я к ученикам хожу и стригусь под строгим наблюдением мастера своего дела хорошо и забесплатно. Виски, что ли, выбрить?
С ЗФБ и недодадутом артами с моей стороны. Я честно, искренно и беззаветно не люблю работать в команде, как выяснилось, потому что не прет. Почему меня так бесит, что нарисованную кртншк нельзя сразу же уволочь к себе, в нору, за щоку, тоже не знаю, просто факт. Сижу на попе ровно в своем углу в общем. Но тут меня вписали по умолчанию в команду, где меня было всего единожды, и я впала в размышления: идти не хочется, а вроде и перед людьми неудобно, вроде рассчитывают... Сидела, думала, мрачнела, пока не поняла, что вектор упоротости меня и команды не совпадает процентов на семьдесят, и радостно решила, что не хочу и не буду. Обязуюсь в следующий раз просить меня вычеркивать из умолчательных списков команд, буде я там появлюсь)) А если пойду куда-то вдруг, то в мааааленькую команду на полтора землекопа и отсутствием фанонных войн за неимением фанона
А Торин, которому стихи писались да так и не выписались, как обычно, взял и оказался нарисован. Точнее, стихи писались в процессе рисования, плавно перерастая в пирожки ^^
Вот это - правильный седой узбад. Не срисованный со скрина, а карандашиком отчёрканный и только после этого в фтшп отправленный. Живой, зараза. И все живы, и все счастливы.
Вчера я пыталась писать стихи. Про Торина. Сегодня сдалась и пишу пирожки. Про БПВу. Это у меня лучше получается. Ну про Торина в контексте БПВ, куда ж тут без него?
подледный лов устроил торин забросил удочку и ждет азог под ледом корчит рожу и не идет на мотыля
бард расстрелял запас патронов от залпа лопнул миномет тогда бард ухватил сынулю и баином смога застрелил
вот орки ломят даин гнется ну где там торин блин скорей а торин подойти не может его заклинило в полу
читать дальше ты подошол вгляделся в дырку с той стороны там никого потом в дыру явилась вечность и принялась глядеть в тебя читать дальше
*** вот торин дурина потомок и фили кили ойн и глойн еще считаем балин двалин три брата 'ри тут тоже в счет
в железнохолмске дядя даин в магнитогорске тетя дис азог взбледнул и зашатался ну з*****сь зашибись
В очень редких случаях я пишу стихи. Это всегда как солнечный удар, как внезапный избыток эндорфинов, как будто во всем мире расцвели одуванчики, сказки сбываются, орлы летают, горы синеют на горизонте (а вот это ежедневная правда), и все звучит единственно верным путем. когда меня прорывает на стихи - это значит, что мне ооооочень хорошо Это как брызги из бурлящего котла с травами, клокочущая пена, радость. Она никак не ложится в технику и очень быстро уходит. ушел беспричинный восторг - и все, и нет ничего, и слова не плетутся Это как когда весной бежишь с горки и сам не понимаешь, как ноги так быстро одна за одной переставляются))) а потом стоишь и сердце колет Две-три строчки - и все. Не умею я стихи писать. Но даже спустя два-три года нахожу эти крошечные огрызки строчек - и мне хорошо становится. Как будто в них осталась вся суть этого радостного восторга, веселья и влюбленности.
найденыш из старогоПряным мороком - весна, белоглазая луна в маленьком окне. Синий сон твоих очей, ты ничей - навек ничей. Сделай шаг ко мне. Ближе, ближе, милый, любый, отвести мне взгляд так трудно от тебя, мой князь. Колдовское полотно вольных волн твоих волос, нежно плечи укрывает темных прядей вязь.
А щас запишу строчку, потому что чую я, что дальше нее не пойдет(( "Солнце катит за леса - заплетаются зарницы - во седые волоса" Памятка.
*** Чувак! Еще одна жизненная памятка! Даже если ты думаешь, что Торина умеешь рисовать чуть не по памяти и надо бы уже рисовать что-то кроме него - месяц без бумажно-карандашных рисунков - и все, ты не жилец! Даже того же Торина нарисуешь с матом с пятого раза(( А узбада, что парадоксально, рисовать хочется ОПЯТЬ)))))))
*** Lobelia of Erebor, с прошедшим Днем Рождения! Я идиот без мозгов, я забыла тебя поздравить!!!
Это мне было страшно паршиво на душе, сны снились мерзковатые и очень хотелось выплеснуть часть мрачного подвиса на кого-нибудь. На Торина было стыдно, потому что мужик и так замучился полностью весь. На кого-то кроме Торина было неинтересно. Компромисс был найден в образе Д. Проктора: тут и борода, и вообще мужиг целиком, и все-таки не узбад. Нацарапала я его за три часа, побулькивая от удовольствия. Все было черным-черно, стены давили, Проктор куда-то лез, вырывался, но бестолку. А потом я поняла, что меня попустило, стало легче, и мне захотелось организовать Проктору неееееебо над головой. Но освещение-то уже задано темничное! Куда тут небо пихать? В общем, три часа на Проктора, и три дня на шаманизацию фона.