Давеча стояла в четвертом часу утра на улице. Со стаканом молока. Из-за веток старой груши выкатывался умирающий месяц - ленивый, лежал на спине и не хотел вставать; оранжевый фонарь у через-через-соседнего дома светил на землю; сильный и теплый ветер с востока махал мне банными полотенцами на веревке. Было прикольно, очень сказочно и по-хорошему значимо все вот это вот. Мысль: сидит какой-нибудь чувак из соседнего измерения, воспринимает эту мою пожизневую картинку в виде художественного описания и ноет про чудеса и полноту мира: тааак здорово, но не у меняяаааа...
У меня.